Ser imperfeito

Arranco todas as folhas que contam a minha vida, que demonstram o ser imperfeito que eu sou. Faço destruir tudo o que me possa, um dia, denunciar. Queimo os sentimentos escritos em folhas de papel antigas.
Pretendo que tudo o que existe de mim se evapore e que nada reste, nem mesmo a capacidade de amar.
Aos poucos, tudo vai ficando em cinzas. Tudo, menos aquilo que eu sinto; menos as minhas lembranças; menos os meus amores, ódios, alegrias e desilusões.
Tudo pode ser destruído, menos aquilo que se encontra dentro de mim. É poderoso demais e, por mais que eu queira, não me consigo libertar de mim própria.
Acabou. De tudo o que existia, só eu e as minhas lágrimas sobraram.
A minha imagem invade o espelho. Não me reconheço. Os meus olhos, cor de mel, dizem que eu tenho que voltar a nascer, que só assim me posso, verdadeiramente, conhecer.