Mentiras de amor

Engulo as palavras para não dizer aquilo que sinto. Tens medo de ouvir e eu tenho medo de te magoar. Olho para ti e, pelo teu olhar, vejo-me obrigada a mentir. Minto, para que possas ser feliz. Sem mim. Tens medo de saber que eu te amo. Que ainda te amo. Que te amarei. Sempre.
Sorris, como se um "eu não te amo" fosse bonito. És tão mau. Gostas de mim e mentes também. Não queres amar. Não percebo. Não queres amar e não mo deixas fazer, por ti. Quem ama são os loucos, dizes. Só os terrivelmente românticos, histéricos e melancólicos é que sabem amar, e são felizes.

Tens 39 anos. Amas e não sabes amar. Não queres sofrer.
Quem ama, sofre! E, um dia, acaba sempre por morrer desse amor. Eu não te amo, porque eu não quero ficar sem ti. – Dizes isto sempre que o nosso olhar se cruza e nós quase que acabamos envolvidos nos braços dum do outro. Sem mistérios. Com medo. Paramos aqui. Não, não gosto de ti. Só um bocadinho. E, assim, contigo, aprendi a mentir. Minto.

Minto para fingir que não te amo.